Les rues sont battues par les vents
        Les nuages dessinent
Entre les cheminées d'usine
        Des territoires blancs

Les néons verts des officines
        Egrènent les secondes
Des ombres diffuses se fondent
        En leur encre de Chine

Aux feux rouges qui se répondent
        Se croisent pleins d'allant
Ceux qui n'auront jamais le temps
        De refaire le monde