Les lignes blanches qui s'effacent
        Dessinent des indices
Ténus comme des cicatrices
        Suivant leurs propres traces

La gomme sur l'asphalte crisse
        Les berlines sous terre
Balaient de leurs feux circulaires
        Les panonceaux Avis

Le dernier sous-sol est désert
        Plus personne ne passe
Une ritournelle fugace
        Se dissout dans les airs